Dilluns va passar per casa nostra una pel·lícula de catàstrofes. Un efecte climàtic desbocat. Un Roland Emmerich™ en tota regla. Tal i com està el cinema avui dia, aquesta situació es plasmaria amb una descomunal pel·lícula de Coca-Cola i crispetes de dissabte a la tarda, construïda al voltant de grans dades: dels milers de persones sense llum, dels centenars de cotxes atrapats i de les desenes de localitats que quedarien aïllades de la civilització sota centímetres i centímetres de neu. Números, quantitats i mesures per a totes les edats i gustos.
Aquesta super producció també hauria de cobrir la seva quota de petites històries humanes. Aquell gos atrapat sobre un contenidor que s’acaba salvant perquè els gossos són extremadament intel·ligents. Aquella familiar separada per kilòmetres de neu, el nen a l’escola, la mare a casa i el pare a l’oficina. El nen es fa el seu primer petó amb la noia que li agrada de classe entre sacs de dormir. El pare i la mare parlen per telèfon tota la nit i resolen els seus problemes matrimonials. També hi hauria la parella d’enamorats que fan lo impossible per estar junts, jugant-se el coll per unes perilloses carreteres de paviment lliscant. Era el seu aniversari.

Hi ha un altre tipus de director. El que faria una petita pel.lícula de vuitanta minuts només amb dos actors ficats en un cotxe. Es realitzaria amb un sol pla fixe enfocant els dos actors constantment asseguts, l’un al costat de l’altre. Un al volant. L’altre de copilot. Dos treballadors, el directiu fred i calculador i el noi de les comandes que no tenia qui l’apropés a casa. Dos homes que gairebé no es coneixen i han de passar tota la nit junts perquè han quedat atrapats a la neu i no porten ni cadenes. I malgrat ser pràcticament desconeguts i no saber de què parlar, parlen tota la nit, superen la tensió inicial i acaben fins i tot entenent-se. Gairebé encetant una amistat. Vuitanta minuts de diàlegs incòmodes entre dos desconeguts. Posarien la ràdio de tant en tant per cobrir també la quota de música indie. Per suposat, sonarien Belle And Sebastian*.

Afronte-m’ho. Fins i tot els nens de dos anys que encara no construeixen una frase amb subjecte, verb i predicat tenen més facilitat i capacitat de comunicació amb un desconegut que la majoria dels adults, on totes les converses giren al voltant del futbol, l’estat actual de l’economia o la feina (Déu vos guard si no esteu al dia de l’actualitat de la Lliga i la Champions).

Els hi he buscat un títol. La super producció és diria “2010″. La versió indie es titularia “Quaranta Centímetres d’Incomoditat”**. I per la seva estrena internacional, “Twenty Inches Of Awkwardness”.

* el tema de Belle And Sebastian seria Sleep The Clock Around
** originàriament s’anava a titular Vint Centímetres d’Incomoditat* ja que a Barcelona, tant, tant tampoc va nevar, però amb aquest títol, l’estrena podria acabar condemnada per error a una sala-x

Al meu voltant no fan més que queixar-se. De l’atur, la TV, de la política nacional i nacionalista (que es veu que són diferents), els impostos, la jubilació, els veïns, els cinemes, el català, el castellà, els aeroports i les companyies aèries, dels sous i dels ous. A mi tot això m’afectarà igual però aquests dies he aprés a tocar els meus primer quatre acords de guitarra*.

I demà, retornarem a les platges fredes del nord. És la nostra línia alternativa on ens és igual el què hagués passat si.

* i a passar d’un a l’altre

Estèticament, els heavies del barri eren una mica cutres però van tornar a posar de moda el pantalón pitillo*. Tenien la seva pròpia botiga d’accessoris just a sota d’on jo vivia (un local amb una paret gegantina coberta per aquelles samarretes negres que fregaven la necrofília) però els seus rivals, els punks, no. La seva estètica era encara més deplorable però el consumisme no anava amb ells.
Ambdues tribus urbanes acostumaven a esbatussar-se al parc del barri i, encara avui, quan em creuo pel carrer amb un cap amb cresta i punxes verdes, com el gos de Pavlov, sento la necessitat d’esprintar carrer avall i fugir ben lluny. El barri anava ple de llegendes urbanes sobre punks que xutaven als nens com si fossin pilotes.
Els lectors de feeds s’han popularitzat per ser còmodes i perquè, total, gran part dels blogs estan decorats amb vestits intercanviables i no ens perdem res si no els visitem sovint. Que lo important és el contingut i ens és suficient amb una subscripció impersonal. I així m’agrada pensar en molts d’aquells heavies i punks. Que potser ara condueixin un monovolum, van a les reunions de l’AMPA** i miren Generación Ni-Ni. Que tot era façana.

Que no us enganyin. Aquest blog no parla ni d’higiene ni de botànica.

* el pantalón pitillo se lleva pero te hace el culo carpeta, esto es así
**quan jo era petit era l’APA, i no l’AMPA, i ara, quan sento aquest nom, em ve al cap una reunió clandestina de mafiosos. visc en un reflex condicionat constant

Sembla ser que els Scorpions se separen. Em pregunto on van quedar tots aquells pòsters heavies que decoraven les quatre parets (i el sostre!) de l’habitació del germà gran d’un dels meus amics de la infància. Era una habitació fosca i tenebrosa, il·luminada per una única bombeta vermella, sempre desendreçada i a la que em feia una por terrible entrar. El germà gran* del meu amic era un “hijo del metal”. Vestia texans trencats, duia cadenes i jaquetes de cuir sobre samarretes negres d’Iron Maiden. Ben pensat, probablement era un heavy de veritat, dels de Iron Maiden i Judas Priest i no de Scorpions o de Europe (els Jonas Brothers del heavy).
I probablement, un bon dia se li va passar, deixant l’habitació nua i esquitxada de forats de xinxeta.
I si m’haguessin preguntat pels Scorpions fa trenta minuts hagués respòs que “probablement es van jubilar”. I no.

*entenguis “gran” com a proporció. era més alt que nosaltres i, per tant, més “gran” malgrat que probablement només era un adolescent

Progressivament la meva edat ha augmentat i el negoci de venda de música en suport físic ha disminuït i s’ha anat a norris (un pivot genial que va tenir el Barça de bàsquet), cada cop tinc menys ganes d’assistir a cap concert, encara que, cada cop més, els artistes depenguin del directe per viure del que fan. Ja n’he tingut prou de la gent que xerra, conversa, distreu i molesta presenciant un espectacle pel simple fet de poder dir que hi ha estat.
Per tant, per demà, tinc unes expectatives altes pel que fa al concert d’Astrud a l’auditori. No els he vist mai en directe i espero una càrrega extra de surrealisme més enllà de la música. Encara que sigui subtil com la d’aquest post.

Y és que todo me parece una mierda i sé que cuantas más veces te lo diga peor será.