'Un blog una mica barroc'.

What’s The Story, Morning Glory?

El que ha estat remarcable de la visita a la capital britànica, una ciutat molt oberta, amb llum i que dóna tota a exterior, és el fet que durant anys no he trobat ningú que hi volgués anar. La raó, òbviament, és que tothom ja hi havia estat i, abans de repetir una destinació, és respectable que sigui més atractiu invertir en paisatges desconeguts. Paradoxalment, molta d’aquesta gent que ja hi ha estat, acostumen a definir London com a la ciutat perfecte per a fer una escapada de cap de setmana i tornar pel simple fet de passejar-s’hi o anar de compres.
Finalment, la pobre Sílvie ha repetit per tercera vegada motivada per la possibilitat de visitar la Rothko Room a la Tate Modern, oberta al públic poc temps després de la seva última visita, fa prop de deu anys.
Com us explicaria la reacció de la filla pròdiga de l’artista rus (i nord-americà d’acollida) en assabentar-se de que, recentment i citant a un membre del staff del museu, havien posat aquestes obres a descansar. Cataclísmic.

Només espero que fos suficient consol assistir a la xerrada que l’escriptor Enrique Vila-matas va oferir casualment prop del nostre hotel, als Kensington Gardens. Diga-li karma, diga-li Déu, diga-li justícia poètica, però crec que va compensar els danys.
Jo, mentrestant, volia aixecar la mà durant el torn de preguntes i dir-li lo equivocat que estava amb allò de que París no se acaba nunca, que si que s’acaba, ja quan surts a allò que, comunament, es coneix com “les afores” o zona metropolitana, però no em van deixar.

I és que, al final, la nostra realitat més íntima ens atrapa i jo mai he sigut d’aquells que amaguen les seves intencions. I que el tema del pas de zebra d’Abbey Road està molt vist. Yo venía a hablar de mi libro.

In Gratitude For This Magnificent Day

Uns cinc-cents feeds per llegir és el que marca la boleta vermella del meu lector de blogs i el que demostra la feinada que he tingut el primer dia de feina després de tres setmanes de vacances. La feinada queda demostrada perquè encara estan per llegir, s’entén. De fet, he acabat pensant que potser estic subscrit a massa coses i he començat a esborrar aquí i allà blogs que ja no m’interessen per a res, la veritat (no pateixis, el teu encara hi és).
Aquí estic parlant de feeds quan podria compartir la setmana que hem passat a London o els dos pisos inundats per on hem navegat aquesta última setmana. M’he fet un expert en localitzar ràpidament claus de pas, drenar, eixugar, parlar amb asseguradores i desesperar-me.

Però ja se sap que els que compartim bocins (o molles) de la nostra vida pel ciberespai som uns egocèntrics i segur que interessa més quins blogs he esborrat del meu dia a dia a com pot ser que, cada cop que poso el peu en una casa, una canonada d’aigua esclati pels aires.

London Calling

Ves a saber què significaran per vosaltres les vacances i l’estiu. Platja. Muntanya. Sol. Descans. Gaspatxo. Viatjar. Família. Amics. Calor. Gelats.
Per mi significa un altre llibre amb zombis. I heu de saber que tots aquells que porteu xancles hawaianes a totes hores per anar a tot arreu sereu els primers en caure. Qui podria córrer i fugir amb un calçat ideat pel mateix Satanàs?

L’estiu són llibres de zombis i anar a mirar com és London. Aposto per una ciutat oberta, que dóna tot a exterior i amb molta llum. I plena de catalans. Fins ara.

Pepperpots And Matchsticks

Hi ha pasta per fer sopa de lletres a l’armari. Hi ha la “ç”. O això venia com a exigència històrica a l’estatut o les coses tampoc estan tan malament. Com som els catalans, d’exagerar.

Com arriba hom a remenar entre la pasta i adonar-se’n d’aquestes petites coses? Una mallorquina solitària batent-se al vent. Un got amb restes poroses d’un suc de préssec que ja s’ha begut. Una meitat del llit a la fresca. Tres imatges per escenificar que estic de rodríguez. Aquella situació.

The Teachers Are Afraid Of The Pupils

Deia la Sílvie que, quan ella era petita i passava llargues temporades de vacances fora de casa, tornava a la ciutat amb una sensació de rebuig pel ciment i d’al·lucinació pel retrobament amb les coses quotidianes de la ciutat. Un autobús, per exemple.
Vam penetrar pel nus de la trinitat i, durant tots i cadascun dels segons que va durar el so gutural de fàstig que ella va fer davant el skyline de la ciutat comtal i la seva prèvia (véase Ciudad Meridiana), vaig recobrar la sensació de quan jo era petit i passava llargues temporades de vacances fora de casa. Que per fi tornava al meu habitat natural, gris i anònim on em sento protegit, estimat i feliç.

La ciudad es para mi, abuelo.